Две дороги.
=========

Не сольются никогда зимы долгие и лета:
У них разные привычки и совсем несхожий вид.
Не случайны на земле две дороги: та и эта.
Та - нaтруживает ноги, эта - душу бередит.

Эта женщина в окне в платье розового цвета
Утверждает, что в разлуке невозможно жить без слёз.
Потому что перед ней две дороги: та и эта:
Та - прекрасна, но напрасна, эта, видимо - всерьёз.

Хоть разбейся, хоть умри - не найти верней ответа.
И куда бы наши страсти нас с тобой не завели,
Неизменно впереди две дороги: та и эта,
Без которых невозможно, как без неба и земли.

                                          Булат Окуджава.

Отредактировано irishman (2010-03-15 23:57:32)

Б-ЖЕСТВЕННАЯ СУББОТА.
==================

Б-жественной Субботы хлебнули мы глоток.
От празднеств и работы закрыпись на замок.
Ни суетная дама, ни улиц мельтешня
Нас не коснутся, Зяма, до середины дня.

Как сладко мы курили. Как будто в первый раз
На этом свете жили - и он сиял для нас.
Еще придут заботы, но главное - в другом:
Б-жественной Субботы нам терпкий вкус знаком.

Уже готовит старость свой непременный суд.
А много ль нам досталось за жизнь таких минут?
На пышном карнавале торжественных невзгод
Мы, что-то, не встречали Б-жественных Суббот.

Ликуй, мой друг сердечный, сдаваться не спеши
Пока течёт он, грешный, неспешный пир души.
Дыши, мой друг, свободой! Кто знает: сколько раз
Ещё такой субботой наш век одарит нас?

                                     Булат Окуджава.

                                                       1975.

Отредактировано irishman (2010-03-16 04:41:22)

А МЫ С ТОБОЙ, БРАТ, ИЗ ПЕХОТЫ...
=========================

А мы с тобой, брат, из пехоты.
А летом лучше, чем зимой:
С войной покончили мы счёты...
Бери шинель - пошли домой.

Война нас гнула и косила.
Пришёл конец и ей самой.
Четыре года мать без сына...
Бери шинель - пошли домой.

К золе и пеплу наших улиц
Опять, опять, товарищ мой,
Скворцы пропавшие вернулись...
Бери шинель - пошли домой.

А ты, с закрытыми очами,
Спишь под фанерною звездой.
Вставай, вставай, однополчанин...
Бери шинель - пошли домой.

Что я скажу твоим домашним?
Как встану я перед вдовой?
Неужто клясться днём вчершним?...
Бери шинель - пошли домой.

Мы все - войны шальные дети,
И генерал, и рядовой.
Опять весна на белом свете...
Бери шинель - пошли домой.

                   Булат Окуджава.

**********************************
**********************************

У моего отца был друг, который погиб в 1944 году.
Погиб, спасая отца моего......

Почему мы исчезаем,
превращаясь в дым и пепел,
в глинозём, в солончаки,
в дух, что так неосязаем,
в прах, что выглядит нелепым, -
нытики и остряки?

Почему мы исчезаем
так внезапно, так жестоко,
даже слишком, может быть?
Потому, что притязаем,
докопавшись до истока,
миру истину открыть.

Вот она в руках, как будто,
можно, кажется, потрогать,
свет её слепит глаза...
В ту же самую минуту
НЕКТО нас берёт под локоть -
и уводит в небеса.

Это так несправедливо,
горько и невероятно -
невозможно осознать:
был счастливым, жил красиво,
но уже нельзя обратно,
чтоб по новому начать.

Может быть, идущий следом,
зная обо всём об этом,
изберёт надёжный путь?
Может, новая когорта
из людей иного сорта
изловчится как-нибудь?

Всё чревато повтореньем.
ОН, объятый вдохновеньем,
зорко с облака следит.
И грядущим поколеньям,
обожжённым нетерпеньем,
тоже это предстоит.

           Булат Окуджава.

Отредактировано irishman (2010-03-16 04:46:09)