Надоело сидеть дома и сосать пиво. Ночные вылазки забросил, лицо отвыкло от ветра, руки - от руля, а мой старый байк то захрустит, то зазвенит... Организм просил скорости, началась «ломка» по асфальту...
Было три ночи. Жена, стерва, преспокойно спала, хотя мы здорово поцапались. Взял ключи, плейер, в рюкзак бросил всякую мелочевку, надел косуху, бандану, старые казачки и рванул куда глаза глядят. Все, что оставил, не беспокоило. Только отъехал, моя стерва выбежала из дома и крикнула что-то гадкое в спину. Я газанул.
Начало светать. Вдали на перекрестке увидел девушку. «Перекресток счастья», - подумал и тормознул. «Куда тебе?» - «Не знаю». - «Значит, по пути», -и усадил ее сзади. Крепко меня обняв, она сразу уснула.
Полсолнца выползло над горизонтом, было чувство, что к вечеру я его догоню и сгорю. Байк гудел: «Не теряй ее, не медли...» Спутница время от времени клонилась - приходилось ее поддерживать локтем. Бросало в дрожь, тело обносило холодом, потом жаром...
Остановился на заправке - погреться, выпить пива, заправиться и... еще раз увидеть ее лицо. В баре назвалась: «Лена. Я сбежала от мужа-подонка». Когда вспоминала о своем, казалось, говорила обо мне. Хотел сказать об этом, но она перебила: «Знаю...».
Я завыл волком... и проснулся на диване рядом с сукой-женой. Собрал рюкзак, надел косуху, бандану, старые казачки -и поехал туда, к перекрестку счастья. Все, что оставил, не беспокоило...
Теперь мы с Леночкой просиживаем дома, попиваем пивко. Я изменился: белая борода, морщинистое лицо, больные ноги, вздутый живот - только животом я и похож на байкера. Мотоцикл в гараже, я редко хожу к нему: тоска смотреть на обиженный взгляд фар, что слезятся то ли от грусти, то ли от пыли. Если иногда завожу мотоцикл, он плачет и просится уехать в прошлое. Но знает, что просит зря: никуда ехать не хочу, хочу умереть дома, с Леночкой. И тоже плачу... Вспомню перекресток - сердце забьется, как в тот день. А потом болит. Я прошу прощения у байка за то, что постарел, и он прощает.
Отдам его сыну. Сын ушел от своей стервы-жены - пусть едет, ищет свой перекресток. Искать придется, может, всю жизнь.
Вернулся на диван, глотнул пива... Стало не по себе: мурашки покрыли тело, и я... очнулся. Надо мною врачи. Рассказали, что я сорок лет пролежал в коме, жена умерла через месяц после того, как я впал в забытье, что мотоцикла у меня никогда не было, не было ничего - ни сына, ни банданы, ни косухи... Стало гадко: жизнь - коту под хвост, все, что у меня было, - только сон.
И вдруг увидел свет. Он напоминал луч моего байка, но гораздо белее, а еще он был теплым и манящим. Стало легко... Я встал с кровати, увидел лежащее на ней собственное тело. Печаль ушла: я все понимал, как тот, что познал языки всех народов, животных, птиц...
Счастье - мотоцикл и дорога, назначение - ехать на свой край земли, смысл - найти перекресток счастья. Только его придется искать, может быть, всю жизнь. А найдешь - не оглядывайся.

©Макс СТОГОВ (Pronin). Журнал "МОТО", май 2004. рубрика "Байки-шоу"